Entre croissant au beurre, sardine et café crème au coin de la rue Jeanne d'Arc, posée sur cette terrasse, chaise en osier, le sourire du serveur, sa moustache lui donnant une sagesse certaine, il se noie dans mes yeux couleur marron et me chuchote de me battre pour l'amour. Le culot, au bord des lèvres. Nuance dévergondée. Je le répands à ma sauce. Ça commence ici.

RIEN D'ORDINAIRE.

DU crémeux en bouche.

un morceau de toi. De moi. 

Imagine-toi. Au bord de la piscine. Une soirée mondaine ou bière-pong au bar d'en face. Le barman improvise un morceau de piano. Son regard pénètre le tien. Il glisse ses doigts dans tes cheveux avant de te dévorer toute crue. Du cru en bouche. Des paillettes sur tes paupières. Broderie fine et haute couture. Chaque haut de corps raconte une histoire. La tienne. Pour penis ou vulve. Tu voudras l'enfiler chaque matin après un café serré et une tartine grillée.

PAS DE RISQUE. PAS D'histoire.

L'insolence te (me) va bien.

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